No one reads this anymore, but I couldn't let that be my last post in this, especially after the stupidity of our youth gets disproven so easily by the first cry of my firstborn and the sound of her laughter filling my home every day. Life really proves you wrong sometimes...
segunda-feira, 25 de agosto de 2025
sábado, 19 de dezembro de 2015
While I'm still here
It's like your entire life was seen by yourself from outside a window.
You can look through it and even shout a thing or two, but in the end you're not doing that big of a difference on most of its outcome.
You had all these hopes and dreams, those rules and believes. And then, as life passes you by, you start getting disappointed with the people around you and specially yourself. And one day you turn your back and see that your footprints are a mess and the trail you took it's just one mistake after the other.
Life it's not that interesting anymore, is it?
As time goes by, you come to realize that you're not even closer to what you wanted to be, or even thought you were. And you start dropping stuff you held dear and believed in. It's so subtle.
You hurt people you love, they hurt you back, and you start seeing everything differently.
All of the sudden you don't dream of a house with children and a dog. You look back at your old self and it hurts to see how many wrong steps you took from what you planned to be.
All of the sudden you don't dream of a house with children and a dog. You look back at your old self and it hurts to see how many wrong steps you took from what you planned to be.
can you imagine that now? Having children. How far from it have you come. That would be so unwise. You can't kill yourself if you have children. Not saying you have to take your own life. But can you imagine not having that option anymore? God that sucks.
And that's all you have now. Rants that you already know are stupid, silent complaints about stuff no one can do a thing about. You have those plans you tossed out the window, the aspirations you had as a young one, those thoughts of greatness, all filled with raw and thick disappointment.
All of the sudden all you want is a deep cave with a tv and a video game so that you don't have to fail anymore. What you've done so far has been more than enough.
domingo, 30 de agosto de 2015
"I'm not leaving you"
She sat by his side, trying not to cry and lose her shit over it all.
He was still there, and she couldn't believe.
When she walked into the hospital a few minutes earlier her brother was sobbing like a young boy.
She thought he was dead.
Not a single change on his condition tho.
It's funny how we deal with death differently and yet the same way.
How much would her brother cry when their father was actually gone?
She knew he was crying out of love, and for seeing him in that state. But there was a part of them that knew it all along. Still he cried. There was something weird about that. She didn't know if it was because he missed his dad the way he was before he got sick, or felt bad for something he did in the past, or maybe even something he didn't do. There was something odd about that scene, she just couldn't grasp what. She rushed into the room through the double door to find their dad in the same exact way she left the night before.
He could barely speak, and that was heartbreaking.
His spotted hands with basically no strength left on them.
It was hard not to think about death in a hospital.
They both knew he wouldn't get up from there.
Maybe that's why her brother was crying. He was anticipating that moment, dreading it, fearing it.
She didn't want to cry. It was hard to know what was in her dad's mind, but seeing her cry would probably put the same thoughts in his mind, and it would be heartbreaking to see him not being able to say anything to comfort her.
She couldn't do it.
She thought about that day with rain pouring over her, while she dragged herself to the train station, feeling alone like she hasn't felt in a really long time. She thought about killing herself that day, just because she couldn't handle being alone. It wasn't just that, but it wasn't less either.
Do old people think about how many years they have left? Would they be counting them and thinking if they would make it to their next birthdays? Would every human act as a teenage who thinks he has all the years left and that death isn't crawling nearby, just waiting? Would they act so oblivious in front of the obvious end? She didn't know. She would never dare to ask.
Would she count the years left when she was old?
That night her dad got around speaking a little, and asked her to go home, so she could sleep in a proper bed.
-it's no big deal, dad. My brother stayed here yesterday, I'm staying here today.
-you shouldn't be here, you hate hospitals.
-that doesn't matter. I'm not leaving.you.
"i'm the one leaving you", she thought for a moment, and wrote that as a mental note that to use in her deathbed, if she was ever so bitter and evil to make someone suffer like that.
-i know you're not. But I will only sleep until tomorrow... you should go.
-not leaving. I'm responsible for you.
She just held his soft bony hands until he left her a few nights later.
How was she responsible for him? He still left in the end. She wasn't responsible, She was helpless, grasping for words to give him and for confidence that it would be different from what everyone already knew. Because no one wants to deal with death before it comes.
Her brother didn't cry at the funeral.
créditos de imagem. Ms Kühl
He was still there, and she couldn't believe.
When she walked into the hospital a few minutes earlier her brother was sobbing like a young boy.
She thought he was dead.
Not a single change on his condition tho.
It's funny how we deal with death differently and yet the same way.
How much would her brother cry when their father was actually gone?
She knew he was crying out of love, and for seeing him in that state. But there was a part of them that knew it all along. Still he cried. There was something weird about that. She didn't know if it was because he missed his dad the way he was before he got sick, or felt bad for something he did in the past, or maybe even something he didn't do. There was something odd about that scene, she just couldn't grasp what. She rushed into the room through the double door to find their dad in the same exact way she left the night before.
He could barely speak, and that was heartbreaking.
His spotted hands with basically no strength left on them.
It was hard not to think about death in a hospital.
They both knew he wouldn't get up from there.
Maybe that's why her brother was crying. He was anticipating that moment, dreading it, fearing it.
She didn't want to cry. It was hard to know what was in her dad's mind, but seeing her cry would probably put the same thoughts in his mind, and it would be heartbreaking to see him not being able to say anything to comfort her.
She couldn't do it.
She thought about that day with rain pouring over her, while she dragged herself to the train station, feeling alone like she hasn't felt in a really long time. She thought about killing herself that day, just because she couldn't handle being alone. It wasn't just that, but it wasn't less either.
Do old people think about how many years they have left? Would they be counting them and thinking if they would make it to their next birthdays? Would every human act as a teenage who thinks he has all the years left and that death isn't crawling nearby, just waiting? Would they act so oblivious in front of the obvious end? She didn't know. She would never dare to ask.
Would she count the years left when she was old?
That night her dad got around speaking a little, and asked her to go home, so she could sleep in a proper bed.
-it's no big deal, dad. My brother stayed here yesterday, I'm staying here today.
-you shouldn't be here, you hate hospitals.
-that doesn't matter. I'm not leaving.you.
"i'm the one leaving you", she thought for a moment, and wrote that as a mental note that to use in her deathbed, if she was ever so bitter and evil to make someone suffer like that.
-i know you're not. But I will only sleep until tomorrow... you should go.
-not leaving. I'm responsible for you.
She just held his soft bony hands until he left her a few nights later.
How was she responsible for him? He still left in the end. She wasn't responsible, She was helpless, grasping for words to give him and for confidence that it would be different from what everyone already knew. Because no one wants to deal with death before it comes.
Her brother didn't cry at the funeral.
créditos de imagem. Ms Kühldomingo, 12 de julho de 2015
Remember it. Remember the pain.
Put the knife back into the wound.
Reopen it, don't let it heal. Don't you dare let it become a scar.
Jump from that cliff and never climb again.
Up there is not where you belong.
Don't you ever forget.
Bring back every detail you can from it, extract every bit of anger you can from that.
Dribble with rage.
Embrace it and never let go.
Put the knife back into the wound.
Reopen it, don't let it heal. Don't you dare let it become a scar.
Jump from that cliff and never climb again.
Up there is not where you belong.
Don't you ever forget.
Bring back every detail you can from it, extract every bit of anger you can from that.
Dribble with rage.
Embrace it and never let go.
quarta-feira, 18 de março de 2015
Just poke yourself.
Deep.
Now do it again.
One more time.
A little deeper.
Push it harder.
Just pull the needle from your arm and feel it burning.
Let it consume you.
Make yourself worse without any help.
Maybe that's how you feel alive.
Let your mind torture you.
That's how you feel alive.
Now hence and repeat.
Never forget.
Don't ever let go of it.
Poke it deep.
Push it harder.
Make yourself bleed.
Do it.
One more time.
Don't you dare to forget.
Deep.
Now do it again.
One more time.
A little deeper.
Push it harder.
Just pull the needle from your arm and feel it burning.
Let it consume you.
Make yourself worse without any help.
Maybe that's how you feel alive.
Let your mind torture you.
That's how you feel alive.
Now hence and repeat.
Never forget.
Don't ever let go of it.
Poke it deep.
Push it harder.
Make yourself bleed.
Do it.
One more time.
Don't you dare to forget.
segunda-feira, 9 de fevereiro de 2015
Various Methods of Escape
You can't look back.
It was too long ago.
It was too long ago.
You start your walk towards the empty room.
Those words written on those 6 tiny pages were always your favourites.
You used to think they summed up pretty much everything you enjoyed about your life.
You used to think they summed up pretty much everything you enjoyed about your life.
And they did.
Those 6 pages were perfection.
They don't exist anymore, though.
Those words are empty now.
Those hands that wrote them down are not the same anymore.
They don't exist any longer.
It's time to leave them behind.
Let them sit on your drawer.
You can't look back.
Just walk into the dark room.
Don't look back.
It's over.
There's nothing you can do about it.
You don't get to choose.
Walk out of that room, do whatever it takes.
domingo, 26 de outubro de 2014
Porque, no final das contas, os idiotas são vocês, somos nós, que queremos discutir política sem saber de economia, sem saber o que é imposto, inflação,PIB... idiotas por acreditar que algo é de graça, que esse ou aquele não são corruptos, que o país precisa de um pai ou uma mãe, que o meu candidato é melhor que o seu, idiotas por duvidar tão veemente de uma fonte de notícias, mas acreditar logo em seguinda em outras 30 que te agradam, e pior, acreditar no que o Governo, de todas as fontes, te diz. Idiotas por acreditarem que as pessoas precisam ser guiadas no que fazer com o próprio dinheiro, que imposto pra serviço público beneficia pobre, que cachorro é melhor que gato e que liberdade individual só é importante quando é o que você aprova.
quarta-feira, 3 de setembro de 2014
Appendage
Why would you think you're important?
Why would you think it matters?
When everything else proves otherwise? That's plain stupidity.
To go as far as to think you've made any difference after seeing the world crumbling under your feet not long ago is just ridiculous.
You've never touched anything, you've never made a difference. You've just sat there making up excuses and being a stupid person.
All this time, all you could do was make up this reality where you're trying to be a better person, but that doesn't make a single difference. There's no trying. There are only actions. And yours have done plenty of harm already, so why would you even feel like you deserved something better? Why would you ever think you deserve any presence?
You're sitting there in the middle of the night in your half-clean house watching people get eaten by animals on the internet while the world crumbles into dust around you.
Why would you cry when you brought it all upon yourself? Why would you care? You chose this path.
There's nothing left to feel.
It's past time you realise you're not important, nor different, and that you had it coming.
Trying was not enough, and it will never be.
Why would you think it matters?
When everything else proves otherwise? That's plain stupidity.
To go as far as to think you've made any difference after seeing the world crumbling under your feet not long ago is just ridiculous.
You've never touched anything, you've never made a difference. You've just sat there making up excuses and being a stupid person.
All this time, all you could do was make up this reality where you're trying to be a better person, but that doesn't make a single difference. There's no trying. There are only actions. And yours have done plenty of harm already, so why would you even feel like you deserved something better? Why would you ever think you deserve any presence?
You're sitting there in the middle of the night in your half-clean house watching people get eaten by animals on the internet while the world crumbles into dust around you.
Why would you cry when you brought it all upon yourself? Why would you care? You chose this path.
There's nothing left to feel.
It's past time you realise you're not important, nor different, and that you had it coming.
Trying was not enough, and it will never be.
terça-feira, 27 de maio de 2014
quinta-feira, 8 de maio de 2014
81kcal
Tudo que eu tenho em casa é esse mofo com pão anexado em volta.
Eu moro a algumas quadras do mercado.
Talvez eu devesse ir até lá gastar meus últimos centavos.
Mas o mundo acaba lá fora. E por acabar eu digo quase que literalmente. Chove forte.
Eu sempre amei chuva. Ela me faz sentir melhor comigo mesmo por estar trancado em casa sem fazer nada.
Eu sempre gostei de ver a água escorrendo pela janela, imaginando as vidas sendo arruinadas lá fora.
Infelizmente eu não tenho uma janela aqui, pra ver o mundo ruir.
Mas meu mundo acaba lá fora. Esse batente é o final de tudo que é são.
Lá fora, tempestade.
Eu sempre achei que haveria algo de reconfortante em ter esgotado todas as suas opções e recursos.
Mas as quatro paredes não ajudam em nada.
Te falarem do quão novo você ainda está não ajuda em nada.
Na minha mente eu tenho essas discussões enormes, onde eu digo algo como o que disse acima, e no instante seguinte me odeio e destruo por ter dito algo tão imbecil e infantil.
O próximo passo é se odiar por se sentir assim.
Antigamente o primeiro passo era odiar o outro por andar com uma perna após a outra e respirar.
A tempestade faz tudo turvo, é difícil saber o que odiar. Não existe interesse, não existe foco. É tudo um borrão, e tudo no que você consegue pensar é naquela maldita foto que um estranho tirou sua abraçado embaixo de um guarda-chuva e que você simplesmente nunca vai ver.
É tudo uma mancha, e os anos escorrem para o bueiro. Deus, que poeta de lixo.
Os anos escorrem como sangue em um matadouro, lindo, enquanto os animais dependurados agonizam lentamente com as gargantas expostas. Não é assim que matam os animais hoje em dia, mas a cena não deixa de ser maravilhosa.
Eu gostaria que a chuva fosse vermelha por um dia.
Quando foi que as pessoas ficaram tão burras?
Quando foi que eu consegui me encaixar tão bem nessa mancha?
Quando foi que o ódio virou uma presença? Esse é outro desses momentos de discussões mentais gigantes.
Sempre que a presença vem, o instante seguinte é um martírio por não existir mais motivo. Digo, o motivo para se odiar alguém é algo que eles são, e as pessoas são o que elas fazem. Você pode querer acreditar que você é o que fala a vida toda. Mas você é o que faz, no final do dia. Você não é o discurso ou o horóscopo, você não é a teoria da faculdade, nem seu livro favorito. Ideais só são ideais quando provados no fogo, a existência deles nunca vai se fazer com palavras, mas com ações. E quando você não os tem mais, se é que os teve, fica difícil ter o referencial necessário pra odiar o que quer que seja.
A raiva para de ser um combustível e começa a ser uma corda.
Eu moro a algumas quadras do mercado.
Talvez eu devesse ir até lá gastar meus últimos centavos.
Mas o mundo acaba lá fora. E por acabar eu digo quase que literalmente. Chove forte.
Eu sempre amei chuva. Ela me faz sentir melhor comigo mesmo por estar trancado em casa sem fazer nada.
Eu sempre gostei de ver a água escorrendo pela janela, imaginando as vidas sendo arruinadas lá fora.
Infelizmente eu não tenho uma janela aqui, pra ver o mundo ruir.
Mas meu mundo acaba lá fora. Esse batente é o final de tudo que é são.
Lá fora, tempestade.
Eu sempre achei que haveria algo de reconfortante em ter esgotado todas as suas opções e recursos.
Mas as quatro paredes não ajudam em nada.
Te falarem do quão novo você ainda está não ajuda em nada.
Na minha mente eu tenho essas discussões enormes, onde eu digo algo como o que disse acima, e no instante seguinte me odeio e destruo por ter dito algo tão imbecil e infantil.
O próximo passo é se odiar por se sentir assim.
Antigamente o primeiro passo era odiar o outro por andar com uma perna após a outra e respirar.
A tempestade faz tudo turvo, é difícil saber o que odiar. Não existe interesse, não existe foco. É tudo um borrão, e tudo no que você consegue pensar é naquela maldita foto que um estranho tirou sua abraçado embaixo de um guarda-chuva e que você simplesmente nunca vai ver.
É tudo uma mancha, e os anos escorrem para o bueiro. Deus, que poeta de lixo.
Os anos escorrem como sangue em um matadouro, lindo, enquanto os animais dependurados agonizam lentamente com as gargantas expostas. Não é assim que matam os animais hoje em dia, mas a cena não deixa de ser maravilhosa.
Eu gostaria que a chuva fosse vermelha por um dia.
Quando foi que as pessoas ficaram tão burras?
Quando foi que eu consegui me encaixar tão bem nessa mancha?
Quando foi que o ódio virou uma presença? Esse é outro desses momentos de discussões mentais gigantes.
Sempre que a presença vem, o instante seguinte é um martírio por não existir mais motivo. Digo, o motivo para se odiar alguém é algo que eles são, e as pessoas são o que elas fazem. Você pode querer acreditar que você é o que fala a vida toda. Mas você é o que faz, no final do dia. Você não é o discurso ou o horóscopo, você não é a teoria da faculdade, nem seu livro favorito. Ideais só são ideais quando provados no fogo, a existência deles nunca vai se fazer com palavras, mas com ações. E quando você não os tem mais, se é que os teve, fica difícil ter o referencial necessário pra odiar o que quer que seja.
A raiva para de ser um combustível e começa a ser uma corda.
quinta-feira, 24 de abril de 2014
Death wish
O baque quando você toma um soco,
o primeiro da sua vida.
É difícil de acreditar que muita gente passa a vida inteira sem saber como é isso,
sem sentir ao menos uma vez como é estar em uma briga, sem nunca ter tido um olho roxo,
sem sentir ao menos uma vez como é estar em uma briga, sem nunca ter tido um olho roxo,
nem se sentir desnorteado. Pequenos intervalos de poucos segundos cada, flashes do que está realmente acontecendo.
Vultos.
Frações de segundos com sua vista escura,
desacordado,
delirando,
a cabeça doendo,
tudo claro, e no instante seguinte você está em uma rodoviária velha dando um beijo na senhora Morte,
difícil lembrar como sequer você chegou ali.
Um grito de raiva, um sorriso, um, e você se rende e se perde,
os instantes passam,
e quando menos se espera você vê palavras que queriam que fossem suas,
evita socos que deveria ter tomado,
mantém dentes que deveria ter perdido...
e tudo que você consegue fazer é morder seu lábio até sangrar e esperar a Morte chegar.
quinta-feira, 20 de março de 2014
uni
Um relógio no alto de uma torre de arquitetura moderna.
Eu nunca parei pra pensar que um dia eu ia ter que voltar a pisar nessa praça. Parece um exagero, já que faz um ano, não mais que isso, desde a última vez em que andei aqui. Mas não deixa de ser uma surpresa.
Acho que eu nunca parei pra pensar em nada disso antes. É, foi exatamente isso. Um ano e meio atrás tudo tinha um eixo. Um ano e meio depois, tudo que resta é essa escada, a vista para um céu que nem o mais drogado dos hippies conseguiria romantizar e um cenário que parece retirado do Cidade de Deus, só que com menos sol.
Quando foi que isso aconteceu? Onde foi que tudo tomou esse rumo? "Poesia" ruim tem limites.
Tentar expressar a frustração e o sofrimento que é colocar os pés de novo em um lugar tão desprezível é uma tarefa difícil. A dor que é sentir de novo que você não vale nada pelo simples fato de que o que faz não é nada. Pisar aqui é uma dor imensa pelo simples fato de que enquanto duas pessoas trabalham e se matam até velhos pra te ajudar, tudo que você consegue fazer é ser parte de um grupo de pessoas desprezíveis, que nunca vão se comparar ao trabalho duro dos dois ali atrás, enquanto você só joga tempo fora se arrastando no pior lugar possível, em uma cidade que já é cheia de lugares terríveis. As mentes mais brilhantes do país.
É, tá bom...
Eu nunca parei pra pensar que um dia eu ia ter que voltar a pisar nessa praça. Parece um exagero, já que faz um ano, não mais que isso, desde a última vez em que andei aqui. Mas não deixa de ser uma surpresa.
Acho que eu nunca parei pra pensar em nada disso antes. É, foi exatamente isso. Um ano e meio atrás tudo tinha um eixo. Um ano e meio depois, tudo que resta é essa escada, a vista para um céu que nem o mais drogado dos hippies conseguiria romantizar e um cenário que parece retirado do Cidade de Deus, só que com menos sol.
Quando foi que isso aconteceu? Onde foi que tudo tomou esse rumo? "Poesia" ruim tem limites.
Tentar expressar a frustração e o sofrimento que é colocar os pés de novo em um lugar tão desprezível é uma tarefa difícil. A dor que é sentir de novo que você não vale nada pelo simples fato de que o que faz não é nada. Pisar aqui é uma dor imensa pelo simples fato de que enquanto duas pessoas trabalham e se matam até velhos pra te ajudar, tudo que você consegue fazer é ser parte de um grupo de pessoas desprezíveis, que nunca vão se comparar ao trabalho duro dos dois ali atrás, enquanto você só joga tempo fora se arrastando no pior lugar possível, em uma cidade que já é cheia de lugares terríveis. As mentes mais brilhantes do país.
É, tá bom...
quinta-feira, 23 de janeiro de 2014
Your friends are here to help
He just stopped for a second. Heart rate as high as a hippie on Uni days.
He just wants to play around, be happy.
He takes his medicine, follow his friends, he is going for a good time. At least that's what they told him.
It doesn't really matter, he is just a blank face.
It doesn't really matter, he is just a blank face.
...
Hum, that doesn't fit in.
His face is a mirror. Yeah, I think that this works better.
He is just a mirror. On the inside a silver plate, glass and a shiny outside, one would ask.
Man, it's hard to write things to people nowadays. Everything has to be described to exhaustion, and the theme, the reason, has to be there, for people dumb enough to just read it and say "Yeah, that's right" like a stupid 14 years old Marxist. Jesus fuck, the world is disgusting. And I'm old.
Man, it's hard to write things to people nowadays. Everything has to be described to exhaustion, and the theme, the reason, has to be there, for people dumb enough to just read it and say "Yeah, that's right" like a stupid 14 years old Marxist. Jesus fuck, the world is disgusting. And I'm old.
Let's go back to mirror face. The point here being, children, he reflects the shit out of everyone around him. By himself he is nothing, he is just a reflection of his friends and loved ones, just a shade of a real person, you know, one with flaws and qualities, that wants to improve or be rich, or something slightly more useful than the usual happiness. Who the fuck invented this word? "Let me ruin someone else's day by creating something they will believe and run after forever, never to find". That's the biggest dick move in recent history.
Where was I? Oh right, Mirror face. So yeah, by reflecting I mean that he acts as stupidly as he can, just making himself a fool and making excuses for it as he goes along, cause he is happy and everyone said that he could do it, cause hey, everyone does it... God, I had this argument a thousand times already. And I've wrote about it with every possible metaphor I could think of. Winds, wars, the flow of a river, swimming against it, standing your own ground while the world goes to shit, biting the hand that feeds, you go ahead and pick one. And still I find myself doing it again, cause yeah.
So yeah... fuck, I just ruined my text by explaining everything beforehand. Jesus Christ, I need to learn how to write properly.
My point is, fuck you all, look at yourself and be a fucking person. And don't curse, it's wrong, our language is full of words that just hurt people and can't be used, for some weird reason. Cause apparently people nowadays are fucking hurt by words. Yeap. So yeah, remember that, the whole mirror face tale, don't curse, go to school and be happy. And take everything that you hold sacred, and shove up your ass. Right... I don't think I've forgotten anything. Until next time.
"Go With The Flow" - QOTSA
Do you believe it in your head?
My point is, fuck you all, look at yourself and be a fucking person. And don't curse, it's wrong, our language is full of words that just hurt people and can't be used, for some weird reason. Cause apparently people nowadays are fucking hurt by words. Yeap. So yeah, remember that, the whole mirror face tale, don't curse, go to school and be happy. And take everything that you hold sacred, and shove up your ass. Right... I don't think I've forgotten anything. Until next time.
"Go With The Flow" - QOTSA
She said "i'll throw myself away,
They're just photos after all"
I can't make you hang around.
I can't wash you off my skin.
Outside the frame, is what we're leaving out
You won't remember anyway
I can go with the flow
But don't say it doesn't matter anymore
I can go with the flow
Do you believe it in your head?
It's so safe to play along
Little soldiers in a row
Falling in and out of love
With something sweet to throw away.
But I want something good to die for
To make it beautiful to live.
I want a new mistake, lose is more than hesitate.
They're just photos after all"
I can't make you hang around.
I can't wash you off my skin.
Outside the frame, is what we're leaving out
You won't remember anyway
I can go with the flow
But don't say it doesn't matter anymore
I can go with the flow
Do you believe it in your head?
It's so safe to play along
Little soldiers in a row
Falling in and out of love
With something sweet to throw away.
But I want something good to die for
To make it beautiful to live.
I want a new mistake, lose is more than hesitate.
Do you believe it in your head?
sábado, 28 de dezembro de 2013
domingo, 15 de dezembro de 2013
Now I'm Nothing
Você coloca uma lança por entre o coração da besta.
Você termina um dia de trabalho tendo feito tudo certo.
Você salva o universo de mais uma ameaça colossal.
Você derruba um regime ditatorial de décadas.
Você morre esmagado por uma empilhadeira numa terça-feira à tarde no intervalo de almoço.
Do outro lado do mundo, um casal comemora o terceiro aniversário do filho que eles não sabem mas vai morrer de leucemia aos 6.
Independente do que você fez, seus filhos não saberão nada sobre sua vida. Seus netos tampouco. Não interessam seus ideais, seus padrões, os principais momentos da sua vida, a época em que foi mais feliz. Ao final de um ano você vai ter sido esquecido por todos. Eles vão saber seu nome, alguns gostos, uma ou outra história importante ou engraçada. Mas sua personalidade, suas crenças, suas filosofias. Tudo isso vai ser jogado fora, como se nunca tivessem existido. Em 100 anos sua marca no mundo vai ser irrelevante. Completamente esquecido.
A notícia boa é que assim também serão seus erros. Todos os ideais que você jogou pela janela, os sonhos que não alcançou, que não foi forte ou bom o suficiente para alcançar. Todas as vezes em que seguiu ideias idiotas, em que contrariou sua própria palavra, todas as vezes em que foi aquilo que mais odiava. Nada disso vai importar mais. Você vai ser enterrado e apodrecer com todos os seus pecados. Se muito, você vai ser lembrado pelos seus pecados. Por ter espancado seus filhos, por ser um alcoólatra, por ter traído sua esposa, por ter sido racista, homofóbico ou qualquer uma dessas muitas coisas. Mas mesmo isso não é tudo que você foi e nem arranha a superfície da sua vida. E não vai passar de algo comentado duas ou três vezes para os seus netos durante os 50 anos de vida dos seus filhos antes deles encontrarem aquele caminhão no cruzamento em São Paulo. Não importa.
Você vai ter mil coisas para falar em seu leito de morte, vai se desesperar, querer gritar, velho, decadente, se agarrar em cada resquício de lucidez, incapaz de mover seus braços, sem forças para respirar normalmente, sem poder sequer falar, sabendo que você nunca mais vai ser nada, que aquele é o último instante da sua existência, sentir-se apagando aos poucos, sua mente nublada pelo inferno que te aguarda. Incapaz, fraco, desesperado. Tudo que ainda tinha para dizer e fazer, espalhado no asfalto ou apagado numa cama de hospital.
E fim.
(Isso é só pra eu me forçar a voltar a escrever, porque eu sinto falta. Eu sei que não tem novidade nem emoção, mas é só pra eu começar a treinar de novo)
Atenciosamente, Chakal.
Você termina um dia de trabalho tendo feito tudo certo.
Você salva o universo de mais uma ameaça colossal.
Você derruba um regime ditatorial de décadas.
Você morre esmagado por uma empilhadeira numa terça-feira à tarde no intervalo de almoço.
Do outro lado do mundo, um casal comemora o terceiro aniversário do filho que eles não sabem mas vai morrer de leucemia aos 6.
Independente do que você fez, seus filhos não saberão nada sobre sua vida. Seus netos tampouco. Não interessam seus ideais, seus padrões, os principais momentos da sua vida, a época em que foi mais feliz. Ao final de um ano você vai ter sido esquecido por todos. Eles vão saber seu nome, alguns gostos, uma ou outra história importante ou engraçada. Mas sua personalidade, suas crenças, suas filosofias. Tudo isso vai ser jogado fora, como se nunca tivessem existido. Em 100 anos sua marca no mundo vai ser irrelevante. Completamente esquecido.
A notícia boa é que assim também serão seus erros. Todos os ideais que você jogou pela janela, os sonhos que não alcançou, que não foi forte ou bom o suficiente para alcançar. Todas as vezes em que seguiu ideias idiotas, em que contrariou sua própria palavra, todas as vezes em que foi aquilo que mais odiava. Nada disso vai importar mais. Você vai ser enterrado e apodrecer com todos os seus pecados. Se muito, você vai ser lembrado pelos seus pecados. Por ter espancado seus filhos, por ser um alcoólatra, por ter traído sua esposa, por ter sido racista, homofóbico ou qualquer uma dessas muitas coisas. Mas mesmo isso não é tudo que você foi e nem arranha a superfície da sua vida. E não vai passar de algo comentado duas ou três vezes para os seus netos durante os 50 anos de vida dos seus filhos antes deles encontrarem aquele caminhão no cruzamento em São Paulo. Não importa.
Você vai ter mil coisas para falar em seu leito de morte, vai se desesperar, querer gritar, velho, decadente, se agarrar em cada resquício de lucidez, incapaz de mover seus braços, sem forças para respirar normalmente, sem poder sequer falar, sabendo que você nunca mais vai ser nada, que aquele é o último instante da sua existência, sentir-se apagando aos poucos, sua mente nublada pelo inferno que te aguarda. Incapaz, fraco, desesperado. Tudo que ainda tinha para dizer e fazer, espalhado no asfalto ou apagado numa cama de hospital.
E fim.
(Isso é só pra eu me forçar a voltar a escrever, porque eu sinto falta. Eu sei que não tem novidade nem emoção, mas é só pra eu começar a treinar de novo)
Atenciosamente, Chakal.
sexta-feira, 27 de setembro de 2013
domingo, 15 de setembro de 2013
Despair
Most people like to think that life is a fight, a struggle, that it is an episode of a big hit series where everything important keeps happening and you just go with it like an action start. That's the feeling that we get.
There's no such thing as routine, boredom...
The thing is, life is not all of that. It is too many things, and different to everyone...but it all come down to the same model....
The truth is, life is mostly silent, quiet, something that moves forward slowly...that quiet unsettling feeling that engulfs you everyday a little bit more, that feeling that hurts just to think of. It's something that little by little surrounds you, swallows you into this slow-motion fall where you can see your death ahead, coming up year after year, and it goes for so long that you decide to ignore it, and pretend you will live forever, and that you have to embrace the falling and party over it while you can. But it doesn't change a thing...
There's no turning point in life, no rearranging of cast, no big plot twist. The main things in your life will happen and go away and no one will give a shit. Even your reaction about it will slowly go down into conformity and indifference.
Life is calm, bored, taking you down piece by piece. It is just a feeling that you get once in a while, that you're aging, that so much is gone, and you go crazy if you think about it too much. This mute scream, when nothing will ever happen, where nothing will turn out to take you out, because it's all the same out there. There's no hope or help, it's just this...this darkness, all around, this night and dawn, this feeling of struggle. In movies the hero will scream, fight, jump, roll, shoot, make his way through it.
The pace is so different in reality, you will find yourself with a smile in your face while inside you're melting, screaming.
Outside, just peace.
You feel it growing, this despair. It consumes everything, and it does it so quietly.
There's no such thing as routine, boredom...
The thing is, life is not all of that. It is too many things, and different to everyone...but it all come down to the same model....
The truth is, life is mostly silent, quiet, something that moves forward slowly...that quiet unsettling feeling that engulfs you everyday a little bit more, that feeling that hurts just to think of. It's something that little by little surrounds you, swallows you into this slow-motion fall where you can see your death ahead, coming up year after year, and it goes for so long that you decide to ignore it, and pretend you will live forever, and that you have to embrace the falling and party over it while you can. But it doesn't change a thing...
There's no turning point in life, no rearranging of cast, no big plot twist. The main things in your life will happen and go away and no one will give a shit. Even your reaction about it will slowly go down into conformity and indifference.
Life is calm, bored, taking you down piece by piece. It is just a feeling that you get once in a while, that you're aging, that so much is gone, and you go crazy if you think about it too much. This mute scream, when nothing will ever happen, where nothing will turn out to take you out, because it's all the same out there. There's no hope or help, it's just this...this darkness, all around, this night and dawn, this feeling of struggle. In movies the hero will scream, fight, jump, roll, shoot, make his way through it.
The pace is so different in reality, you will find yourself with a smile in your face while inside you're melting, screaming.
Outside, just peace.
You feel it growing, this despair. It consumes everything, and it does it so quietly.
terça-feira, 10 de setembro de 2013
Bloody Disgusting
Eu recebi a honra de ter meu trabalho exposto no mais renomado site de terror da internet.
É, eu não sei como. Mas tá aí.
http://bloody-disgusting.com/news/3252955/modern-art-the-sketches-of-a-mad-man/
É, eu não sei como. Mas tá aí.
http://bloody-disgusting.com/news/3252955/modern-art-the-sketches-of-a-mad-man/
domingo, 1 de setembro de 2013
Mr. Self Destruct
You have this little believes, those things that you say you would never do, and things you would always do. It's all bullshit. You come to realize that after a while, you're just thrash like the rest of humanity.
All you deserve is hate and self-loathing.
Bad things happen everywhere, in everyone's life. You're no different.
You're not special.
You're just another one, another guy that used to say that would be something good. Another guy who fucked up.
In the end you smell the same as the rest of them.
You wish you could not write this, you wish you didn't have to be an emo guy screaming because life is not fair.
But it is fair.
You do it here, you pay for it here.
It's no big deal. It's not different. This is just another story. You're just past.
You were never anything but talk, so what's the big deal? You can keep talking. What do you have left? 50 years? 60 tops. Talk all you want.
You exercise, you don't drink or smoke. This will come in handy, it's nice to have this much time to torture yourself.
God, what am I writing?
It's not like anything will change. You will still be here, just another cry baby.
You're just back where you belong. You came out, saw that there's something nice out there, but you belong somewhere else.
You belong where there's disappointment and anger.
And it's alright I guess. You can just enjoy the memories of something great you threw away.
And enjoy the despair that it will bring everyday, to try and get somewhere, knowing that there's no place to go or stay, that there's no higher ground to reach, no dream to fulfill.
That's it. You can feel the wind. The ground is getting bigger.
You can already sense the days linger on, as you do the same shit over and over again.
And do you know the best part of it? You made it all by yourself. You believed so hard that you could be someone better, and that the things you said were true, just to come back to the bottom.
You brought it all upon yourself. Enjoy it. Try to be nice and live with it properly.
This vision of yourself right now disgust me. You're being a pussy...
All you deserve is hate and self-loathing.
Bad things happen everywhere, in everyone's life. You're no different.
You're not special.
You're just another one, another guy that used to say that would be something good. Another guy who fucked up.
In the end you smell the same as the rest of them.
You wish you could not write this, you wish you didn't have to be an emo guy screaming because life is not fair.
But it is fair.
You do it here, you pay for it here.
It's no big deal. It's not different. This is just another story. You're just past.
You were never anything but talk, so what's the big deal? You can keep talking. What do you have left? 50 years? 60 tops. Talk all you want.
You exercise, you don't drink or smoke. This will come in handy, it's nice to have this much time to torture yourself.
God, what am I writing?
It's not like anything will change. You will still be here, just another cry baby.
You're just back where you belong. You came out, saw that there's something nice out there, but you belong somewhere else.
You belong where there's disappointment and anger.
And it's alright I guess. You can just enjoy the memories of something great you threw away.
And enjoy the despair that it will bring everyday, to try and get somewhere, knowing that there's no place to go or stay, that there's no higher ground to reach, no dream to fulfill.
That's it. You can feel the wind. The ground is getting bigger.
You can already sense the days linger on, as you do the same shit over and over again.
And do you know the best part of it? You made it all by yourself. You believed so hard that you could be someone better, and that the things you said were true, just to come back to the bottom.
You brought it all upon yourself. Enjoy it. Try to be nice and live with it properly.
This vision of yourself right now disgust me. You're being a pussy...
terça-feira, 18 de dezembro de 2012
As I was saying
Chegou a um ponto de eu escrever o rascunho em inglês e traduzir tudo para português. Em inglês é tão mais fácil manter o ritmo. Mas eu escrevi os outros em português, esses também. Eu sou um fracasso haha
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Tem essas pessoas que você acha de tempos em tempos, que você apenas sabe, você consegue sentir essa coisa, esse algo em volta deles, em seus olhos. Essa merda está bem ali, e isso te congela, te faz ficar defensivo, te faz medir cada passo. Você fica atento para cada movimento seu, e tão pouco deixa de olhar os deles. Porque você é a presa aqui, e você sabe disso. Você apenas sabe. E eu não estou dizendo que isso é uma selva e que apenas lá dentro isso vá acontecer. É mais do que isso.
Na vida real, eu digo, você apenas conhece aquele cara ou garota que te deixa inquieto, alerta. Você sente algo estranho, sente que eles são estranhos, imprevisíveis ou até mesmo fortes. Todo tipo de coisa que te faz sentir inconfortável perto deles como um gato perto de um cachorro, e você tem aquele sentimento de que eles esmagariam sua cabeça como uma piñata em uma festa mexicana. Mas eles apenas não o fazem. Quer dizer, eles podem até fazer. Eles podem pegar um pé de cabra no porta-malas do carro deles e bater na sua cara até ela parecer uma pintura cubista.
Mas na maioria dos casos eles não vão fazer isso.
Não assim tão fisicamente pelo menos. Eles podem fazer isso em uma discussão, bombardeando cada linha do seu raciocínio e deixando corpos por todo lado, ou talvez trabalhando melhor que todo mundo em volta, mesmo no trabalho de merda da cidade. Ou talvez simplesmente sejam melhores que você, mais seguros, fortes ou algo que você simplesmente não consiga fazer como eles fazem.
O fato é, eles estão por aí. Eles são essas pessoas com o cérebro reptiliano funcionando mais do que o mamífero, que você sente que é o homem estúpido por inteiro, mas que pode ou não acabar seduzindo, comendo e abrindo sua noiva como um porco depois disso. Ou talvez aquela garota que te faz sujar as calças de medo, que você tem certeza que iria te fuder até você não ser mais nada e então arrancar sua cabeça como se abre uma garrafa de água para beber suas entranhas junto com um cigarro pós-sexo. Esse é o tipo de pessoa da qual estou falando.
Algumas vezes eles vão parecer imbecis, e provavelmente serão, mas algumas vezes eles simplesmente têm o controle de toda merda que acontece. E as pessoas amam isso. Amam essa agressão dentro dos outros.
Quanto você não pagaria para ver alguém arrancando uma cabeça de verdade com um machado?
Normalmente as pessoas não admitem isso, mas violência simplesmente te excita. Não é?
Você daria qualquer coisa para foder alguém no meio de uma pilha de corpos frescos. Dentro de uma piscina de sangue e tripas. Algumas vezes as pessoas simplesmente não admitem o quanto eles amariam asfixiar alguém e não parar o sexo enquanto o outro não atingisse zero ponto cinco cinza na escala cromática de um defunto. É simples assim. Esse garoto trabalhando no caixa é assim. Uma olhada por alto e você consegue dizer que ele iria todo Ted Bundy para cima da sua filha.
E tudo que eu vim fazer nesse supermercado foi pegar uma pasta de dentes nova para a minha casa.
Tudo que eu conseguia pensar é quando foi que as coisas ficaram assim? Quando foi que passamos a precisar de tanta coisa assim? 24 horas de proteção, 4 substâncias para clareamento dental, mais proteção para seus dentes, hálito suave, dentes mais brancos, fluór em dobro. O quão orgulhosos nossos ancestrais ficariam ao saber o quão brancos nossos dentes seriam caçando um mamute, enfrentando um dragão de komodo gigante com a pele limpa pelo melhor sabonete para o rosto. Quando foi que passamos a precisar de um sabonete diferente para cada parte do corpo?
Quanto tempo eu vou ter que esperar por aquele apocalipse zumbi? Quanto tempo até eu não ser culpado por meter uma bala em cada uma das pessoas na fila desse caixa, e conseguir dois minutos de prazer ao enfiar meus dedos nos olhos desse maníaco até sentir o cérebro dele com os meus dedões.
É, eu sei, eu só estou com ciúmes dele.
Atenciosamente, Chakal
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Tem essas pessoas que você acha de tempos em tempos, que você apenas sabe, você consegue sentir essa coisa, esse algo em volta deles, em seus olhos. Essa merda está bem ali, e isso te congela, te faz ficar defensivo, te faz medir cada passo. Você fica atento para cada movimento seu, e tão pouco deixa de olhar os deles. Porque você é a presa aqui, e você sabe disso. Você apenas sabe. E eu não estou dizendo que isso é uma selva e que apenas lá dentro isso vá acontecer. É mais do que isso.
Na vida real, eu digo, você apenas conhece aquele cara ou garota que te deixa inquieto, alerta. Você sente algo estranho, sente que eles são estranhos, imprevisíveis ou até mesmo fortes. Todo tipo de coisa que te faz sentir inconfortável perto deles como um gato perto de um cachorro, e você tem aquele sentimento de que eles esmagariam sua cabeça como uma piñata em uma festa mexicana. Mas eles apenas não o fazem. Quer dizer, eles podem até fazer. Eles podem pegar um pé de cabra no porta-malas do carro deles e bater na sua cara até ela parecer uma pintura cubista.
Mas na maioria dos casos eles não vão fazer isso.
Não assim tão fisicamente pelo menos. Eles podem fazer isso em uma discussão, bombardeando cada linha do seu raciocínio e deixando corpos por todo lado, ou talvez trabalhando melhor que todo mundo em volta, mesmo no trabalho de merda da cidade. Ou talvez simplesmente sejam melhores que você, mais seguros, fortes ou algo que você simplesmente não consiga fazer como eles fazem.
O fato é, eles estão por aí. Eles são essas pessoas com o cérebro reptiliano funcionando mais do que o mamífero, que você sente que é o homem estúpido por inteiro, mas que pode ou não acabar seduzindo, comendo e abrindo sua noiva como um porco depois disso. Ou talvez aquela garota que te faz sujar as calças de medo, que você tem certeza que iria te fuder até você não ser mais nada e então arrancar sua cabeça como se abre uma garrafa de água para beber suas entranhas junto com um cigarro pós-sexo. Esse é o tipo de pessoa da qual estou falando.
Algumas vezes eles vão parecer imbecis, e provavelmente serão, mas algumas vezes eles simplesmente têm o controle de toda merda que acontece. E as pessoas amam isso. Amam essa agressão dentro dos outros.
Quanto você não pagaria para ver alguém arrancando uma cabeça de verdade com um machado?
Normalmente as pessoas não admitem isso, mas violência simplesmente te excita. Não é?
Você daria qualquer coisa para foder alguém no meio de uma pilha de corpos frescos. Dentro de uma piscina de sangue e tripas. Algumas vezes as pessoas simplesmente não admitem o quanto eles amariam asfixiar alguém e não parar o sexo enquanto o outro não atingisse zero ponto cinco cinza na escala cromática de um defunto. É simples assim. Esse garoto trabalhando no caixa é assim. Uma olhada por alto e você consegue dizer que ele iria todo Ted Bundy para cima da sua filha.
E tudo que eu vim fazer nesse supermercado foi pegar uma pasta de dentes nova para a minha casa.
Tudo que eu conseguia pensar é quando foi que as coisas ficaram assim? Quando foi que passamos a precisar de tanta coisa assim? 24 horas de proteção, 4 substâncias para clareamento dental, mais proteção para seus dentes, hálito suave, dentes mais brancos, fluór em dobro. O quão orgulhosos nossos ancestrais ficariam ao saber o quão brancos nossos dentes seriam caçando um mamute, enfrentando um dragão de komodo gigante com a pele limpa pelo melhor sabonete para o rosto. Quando foi que passamos a precisar de um sabonete diferente para cada parte do corpo?
Quanto tempo eu vou ter que esperar por aquele apocalipse zumbi? Quanto tempo até eu não ser culpado por meter uma bala em cada uma das pessoas na fila desse caixa, e conseguir dois minutos de prazer ao enfiar meus dedos nos olhos desse maníaco até sentir o cérebro dele com os meus dedões.
É, eu sei, eu só estou com ciúmes dele.
Atenciosamente, Chakal
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