Pedaço de merda.
Ao final, é o que somos.
Um grande e malcheiroso pedaço de excremento.
Talvez vivos também sejamos, mas sem dúvida ao morrermos.
Ninguém sabe quando há de vir.
E nós continuamos mentindo para nós mesmos, dizendo que vai ficar tudo bem.
Nada nunca fica bem.
Que dirá tudo.
Desista.
Desista de dar desculpas, de dar esperanças para a vida vazia e congelada que você leva.
Você não vai ter outra chance.
Quanto tempo você já jogou fora? 18, 20? 30, 40 anos?
Quantos anos você tem?
Quantos ainda tem?
Você vai morrer.
Cada pessoa da sua vida vai morrer.
E na sua morte, aquelas que ainda não se foram vão te ver. Pessoas que não derramarão uma lágrima por você.
A maioria sem dúvida.
A maioria estará cumprindo um protocolo.
A maioria nem te conhecia de verdade.
Não sabem um nada sobre você, mas estão lá, velando seu corpo gelado,
imaginando o que faziam enquanto ele estava quente.
Ou o que vão fazer quando ele começar a apodrecer.
Ninguém vai sentir sua falta.
Digo, uma ou duas pessoas.
Seus pais se ainda estiverem vivos nesse momento.
Sua prole, talvez.
Mas ninguém além de pessoas que ligaram profundamente vidas sentem a falta de outra pessoa.
Seus amigos se reunirão para cantar e beber em seu nome.
Mas não existe mais um nome para ser cantado.
Dirão que foi de repente. Mas eles não estavam lá antes.
Dirão que você está olhando de cima e rindo.
Mas você não está. Você está enterrado sob quilos de terra, com vermes devorando cada pequeno pedaço seu que eles conseguirem engolir.
Dirão que se você estivesse lá...
mas você não está.
Você está morto, e amanhã todos voltam ao trabalho.
E o pequeno espaço vazio que você ocupava vai dar lugar a um esporte, uma caminhada,
um jogo qualquer, ou uma hora e meia a mais de sono uma vez por semana.
O dia da sua morte vai ser o melhor dia da vida de alguém.
A Terra não vai parar um segundo sequer para chorar pelo filho perdido.
Você é uma mosca em um universo de carne podre,
tentando engolir mais um pedaço antes que suas asas se cansem e você caia.
Mas você já caiu.
Você não abriu uma ferida incurável na vida de ninguém.
Você não deixou seu nome gravado em ódio na mente do seu inimigo.
Você não foi nada além de um bom amigo, um bom pai, um bom marido, um bom pedaço de nada.
Você não mudou o mundo de alguém, você não fez qualquer pessoa que for ver a realidade.
Você não fez qualquer pessoa se orgulhar de si mesmo, e seguir em frente.
Você não fez ninguém crescer.
Você não cresceu.
Retire toda a terra de sobre seu corpo.
Arranhe e quebre a madeira de seu caixão.
Atravesse as lascas de madeira na sua carne,
abra e deleite-se.
Veja o feto dentro do seu túmulo, veja todo o crescimento de que foi capaz.
uma massa amorfa de um projeto.
O que um dia poderia ser um humano, e morreu aos 30 ou 40,
sendo pouco mais que um verme.
Você não fez nada de útil da sua vida,
jogou-a fora como se tivesse todas as chances do mundo.
O tiro já foi dado, e a roleta sempre tem uma bala apenas.
Você não mudou a vida de ninguém.
Só deixou mágoas, rancor. Eles foram esquecidos, ao morrer todos se tornam santos.
Pegue o santo e ponha fogo.
Para mim você pode estar morto, mas os seus erros estão bem vivos e alguém aí fora
ainda paga por eles.
Morte não é redenção para ninguém.
Você não fez nada para ser perdoado.
Você não ajudou ninguém,
Você não foi a vida de ninguém,
Você não foi o apoio de ninguém,
...
Você não destruiu mundo algum...
Mas você não está morto, está?
Não ainda, não é?
Você ainda não respirou pela última vez...
Seu coração ainda bate e seu sangue ainda é quente.
Você não está morto.
Mas então que porra você está fazendo aí sentado?
----------------------------------------
Desculpem os palavrões, mas eu achei necessário.
Por hoje é isso aí.
Atenciosamente, Chakal.
Ao final, é o que somos.
Um grande e malcheiroso pedaço de excremento.
Talvez vivos também sejamos, mas sem dúvida ao morrermos.
Ninguém sabe quando há de vir.
E nós continuamos mentindo para nós mesmos, dizendo que vai ficar tudo bem.
Nada nunca fica bem.
Que dirá tudo.
Desista.
Desista de dar desculpas, de dar esperanças para a vida vazia e congelada que você leva.
Você não vai ter outra chance.
Quanto tempo você já jogou fora? 18, 20? 30, 40 anos?
Quantos anos você tem?
Quantos ainda tem?
Você vai morrer.
Cada pessoa da sua vida vai morrer.
E na sua morte, aquelas que ainda não se foram vão te ver. Pessoas que não derramarão uma lágrima por você.
A maioria sem dúvida.
A maioria estará cumprindo um protocolo.
A maioria nem te conhecia de verdade.
Não sabem um nada sobre você, mas estão lá, velando seu corpo gelado,
imaginando o que faziam enquanto ele estava quente.
Ou o que vão fazer quando ele começar a apodrecer.
Ninguém vai sentir sua falta.
Digo, uma ou duas pessoas.
Seus pais se ainda estiverem vivos nesse momento.
Sua prole, talvez.
Mas ninguém além de pessoas que ligaram profundamente vidas sentem a falta de outra pessoa.
Seus amigos se reunirão para cantar e beber em seu nome.
Mas não existe mais um nome para ser cantado.
Dirão que foi de repente. Mas eles não estavam lá antes.
Dirão que você está olhando de cima e rindo.
Mas você não está. Você está enterrado sob quilos de terra, com vermes devorando cada pequeno pedaço seu que eles conseguirem engolir.
Dirão que se você estivesse lá...
mas você não está.
Você está morto, e amanhã todos voltam ao trabalho.
E o pequeno espaço vazio que você ocupava vai dar lugar a um esporte, uma caminhada,
um jogo qualquer, ou uma hora e meia a mais de sono uma vez por semana.
O dia da sua morte vai ser o melhor dia da vida de alguém.
A Terra não vai parar um segundo sequer para chorar pelo filho perdido.
Você é uma mosca em um universo de carne podre,
tentando engolir mais um pedaço antes que suas asas se cansem e você caia.
Mas você já caiu.
Você não abriu uma ferida incurável na vida de ninguém.
Você não deixou seu nome gravado em ódio na mente do seu inimigo.
Você não foi nada além de um bom amigo, um bom pai, um bom marido, um bom pedaço de nada.
Você não mudou o mundo de alguém, você não fez qualquer pessoa que for ver a realidade.
Você não fez qualquer pessoa se orgulhar de si mesmo, e seguir em frente.
Você não fez ninguém crescer.
Você não cresceu.
Retire toda a terra de sobre seu corpo.
Arranhe e quebre a madeira de seu caixão.
Atravesse as lascas de madeira na sua carne,
abra e deleite-se.
Veja o feto dentro do seu túmulo, veja todo o crescimento de que foi capaz.
uma massa amorfa de um projeto.
O que um dia poderia ser um humano, e morreu aos 30 ou 40,
sendo pouco mais que um verme.
Você não fez nada de útil da sua vida,
jogou-a fora como se tivesse todas as chances do mundo.
O tiro já foi dado, e a roleta sempre tem uma bala apenas.
Você não mudou a vida de ninguém.
Só deixou mágoas, rancor. Eles foram esquecidos, ao morrer todos se tornam santos.
Pegue o santo e ponha fogo.
Para mim você pode estar morto, mas os seus erros estão bem vivos e alguém aí fora
ainda paga por eles.
Morte não é redenção para ninguém.
Você não fez nada para ser perdoado.
Você não ajudou ninguém,
Você não foi a vida de ninguém,
Você não foi o apoio de ninguém,
...
Você não destruiu mundo algum...
Mas você não está morto, está?
Não ainda, não é?
Você ainda não respirou pela última vez...
Seu coração ainda bate e seu sangue ainda é quente.
Você não está morto.
Mas então que porra você está fazendo aí sentado?
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Desculpem os palavrões, mas eu achei necessário.
Por hoje é isso aí.
Atenciosamente, Chakal.
mórbido.
ResponderExcluirmas não deixa de ser verdadeiro.
e esse 'você' é só pro resto do mundo né, não pra você você... ham! absurdo falar que você não mudou a vida de ninguém.
seu... seu... exceção!
Voce me faz chorar nos momentos que eu mais tento esquecer as coisas e os problemas.
ResponderExcluirEscritor que fara a arte do seu proprio livro.
Voce me ajuda a esquecer.
A verdade mais verdadeira de todo o mundo é essa: - você não fará falta -. Você disse bem, o mundo não pára, somos apenas uma peça a mais e pouco importa o que fazem de nós. Achei interessante você falar dos anos.. No fundo, cada ano passado é perdido, já não o temos mais. A sociedade cria crianças e jovens preparados para um futuro, e tira deles a chance de descobrir o que é o futuro. Nós reclamamos desse mundo estúpido e nem notamos que contribuímos para que ele continue assim.
ResponderExcluirQuando percebemos o que é a vida, quando temos tempo de olharmos pra nós mesmos e nos perguntamos "aonde estamos?" é tarde. Nossos anos já se foram, e aqueles que nos restam só são o suficiente pra continuar do jeito que está.
Você disse tudo. Não sei o que fizeram do nosso mundo.. (ou o que fazemos dele..) nós o transformamos num inferno.
o tamanho do nosso mundo está definido pelo alcance das relações que temos com pessoas distantes, parece muito as vezes, já tivemos amigos do outro lado do mundo, mas na verdade hoje em dia é mais uma questão de bolso que uma questão de inacessibilidade física. E não, isso daqui não é o inferno. O inferno tem que ser pior que isso, senão não mereceria uma palavra a parte e distinta de um simples "aqui". O inferno é sempre onde tudo pode piorar sem que de fato nada possa ser feito, e isso não é aqui, não ainda. E a falta depois da morte é um detalhe inevitável, a grande sacada é a falta que se faz em vida..
ResponderExcluiruma tribo de indios amazonicos choram a morte de seus moribundos ainda quando estão vivos, porque depois de partido o corpo, o olho é só mais alimento para a terra que o pariu.